Desfallecer...

(Te QUIEDO mucho. puse mis tripas al descubierto otra vez, a costa de crueles insensatos reidores): "SHO siempre tuve la obscura corazonada quemé malograria agrio en un insípido y quejumbroso artista de facebuck PERRO-GATO, exacerbados los ánimos desde las tinieblas acechantes del Infierno. (poseso últimamente por una malsana ironía no tan cómica y nunca libre de pecados). Fuera en la poniente. Otrora invadido por cierta afectación lirico-poetica, dedicado y delicado a la tan Bella Doncella Roja ❤️, esa linda y fina bruja aristócrata y burocrática, alguna que otra vez, un algo extraviado en su dodecafonico sonámbulismo de bulo apestoso, a su vez inconsciente anacronismo exacerbado, en tanto animus colectivo del viejo Barrio Olvidado.(...) Lumpen, pero burguez, trágico en su irremediable estruendo de porfiado devenir tragicósmico.  /// Risueña y dorada cabellera. Que desdibrujas, tú , in el corpo no tan devastado de señoritas escualitas. Oh, ardorosa damizuela de mil pantanos sombríos. Puta. Siempre. Y sólo tuyo. Durante los languidos y quejumbrosos, bah!, los albores nauseagundos de este año fatídico y abrumador, es menester, Dios quiera, que con tu colapso sulfúrico de finitud prosaica desaperezcas bien lejos por un tiempo indefinido. Pintura sobre tela. Tela sobre pintura. Patético crepúsculo perdura en entredichos, que la mar disuelve entre sus sales. A dónde, pero A Dónde diantres te has ido este equinoccio? Dónde cuernos perdiste tu hábito? Dónde Diablos? Que la arena ye te oiye sollosar. Cuero de seda. Los acantilados vierten el tuyo nombre por los tenebrosos cielos atormentados y decrépitos, en remolinos de vanos arrepentimientos fantasmagoricos de espíritus andinos. Y al destino, no le quedará más opción, que barajar en bañera infinidad de posibilidades a saber: 1. Saltar por el balcón insipiente del altillo; 2. Esperar con desesperanza el vendaval del Fin del Mundo; 3. Conceder a la gracia Divina sus insucitados manjares de caviardongos putrefactorys. /// Quién pudriera? Una visión de una  diabólica sierpe verde y negra que estaba enroscada en el taller como un amenazante molusco del borde de un Abismo Existencial. Post Gata: iros a la Mar. /// P. Morrison, ha de retornar de los abismos satánicos de Metistofieles. Entre ronquidos y mareos, intenta mantenerse en pie de página y tiembla su alma como un esqueleto en el Cementerio de la Recoleta. /// Retrocede sobre sus pasos y es consumido por el Fuego. (Voy a desfallecer por PELOTUDO)". /// Va queriendo...